Les fleurs du mal

de Charles Baudelaire

Mon avis:

J'ai lu ce recueil de poème il y a près d'un mois mais j'ai eu du mal à faire ce billet... Je ne l'aurais d'ailleurs certainement pas fait si je n'avais pas lu ce livre dans le cadre du challenge palà2 avec Coconut!!!

Je ne sais pas vraiment ce qui me freine... L'impression peut-être de devoir le relire pour en saisir davantage, la sensation qu'une seule lecture ne suffit pas... Bref!

J'ai aimé l'écriture de Baudelaire et ça a été agréable de parcourir ses poèmes. Pourtant je ne l'ai pas dévoré comme certains recueils de Prévert, Queneau ou Hugo... 

J'ai été surprise car même si certains poèmes sont sombres je m'attendais à un recueil beaucoup plus noir. On trouve ici dans tous les vers d'une sorte de nostalgie de l'instant, les descriptions sont précises et fidèles, glauques parfois mais toujours précieuses car éphémères. Chaque moment de la journée, chaque personne qu'il croise, chaque chose sur laquelle il pose son regard demeure suspendue dans le temps par le poids de ses mots.

Même si je n'ai pas été touchée d'une manière générale par son style ou par ses mots, certains poèmes m'ont vraiment touchée, en voici deux parmi mes préférés de ce recueil:

Le crépuscule du soir

Voici le soir charmant, ami du criminel ;


Il vient comme un complice, à pas de loup ; le ciel


Se ferme lentement comme une grande alcôve,


Et l'homme impatient se change en bête fauve.



Ô soir, aimable soir, désiré par celui


Dont les bras, sans mentir, peuvent dire : Aujourd'hui


Nous avons travaillé ! - C'est le soir qui soulage


Les esprits que dévore une douleur sauvage,


Le savant obstiné dont le front s'alourdit,


Et l'ouvrier courbé qui regagne son lit.


Cependant des démons malsains dans l'atmosphère


S'éveillent lourdement, comme des gens d'affaire,


Et cognent en volant les volets et l'auvent.


A travers les lueurs que tourmente le vent


La Prostitution s'allume dans les rues ;


Comme une fourmilière elle ouvre ses issues ;


Partout elle se fraye un occulte chemin,


Ainsi que l'ennemi qui tente un coup de main ;


Elle remue au sein de la cité de fange


Comme un ver qui dérobe à l'homme ce qu'il mange.


On entend çà et là les cuisines siffler,


Les théâtres glapir, les orchestres ronfler ;


Les tables d'hôte, dont le jeu fait les délices,


S'emplissent de catins et d'escrocs, leurs complices,


Et les voleurs, qui n'ont ni trêve ni merci,


Vont bientôt commencer leur travail, eux aussi,


Et forcer doucement les portes et les caisses


Pour vivre quelques jours et vêtir leurs maîtresses.



Recueille-toi, mon âme, en ce grave moment,


Et ferme ton oreille à ce rugissement.


C'est l'heure où les douleurs des malades s'aigrissent !


La sombre Nuit les prend à la gorge ; ils finissent


Leur destinée et vont vers le gouffre commun ;


L'hôpital se remplit de leurs soupirs. - Plus d'un


Ne viendra plus chercher la soupe parfumée,


Au coin du feu, le soir, auprès d'une âme aimée.



Encore la plupart n'ont-ils jamais connu


La douceur du foyer et n'ont jamais vécu !

Le crépuscule du matin

La diane chantait dans les cours des casernes,


Et le vent du matin soufflait sur les lanternes.



C'était l'heure où l'essaim des rêves malfaisants


Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents ;


Où, comme un oeil sanglant qui palpite et qui bouge,


La lampe sur le jour fait une tache rouge ;


Où l'âme, sous le poids du corps revêche et lourd,


Imite les combats de la lampe et du jour.


Comme un visage en pleurs que les brises essuient,


L'air est plein du frisson des choses qui s'enfuient,


Et l'homme est las d'écrire et la femme d'aimer.



Les maisons çà et là commençaient à fumer.


Les femmes de plaisir, la paupière livide,


Bouche ouverte, dormaient de leur sommeil stupide ;


Les pauvresses, traînant leurs seins maigres et froids,


Soufflaient sur leurs tisons et soufflaient sur leurs doigts.


C'était l'heure où parmi le froid et la lésine


S'aggravent les douleurs des femmes en gésine ;


Comme un sanglot coupé par un sang écumeux


Le chant du coq au loin déchirait l'air brumeux ;


Une mer de brouillards baignait les édifices,


Et les agonisants dans le fond des hospices


Poussaient leur dernier râle en hoquets inégaux.


Les débauchés rentraient, brisés par leurs travaux.



L'aurore grelottante en robe rose et verte


S'avançait lentement sur la Seine déserte,


Et le sombre Paris, en se frottant les yeux,


Empoignait ses outils, vieillard laborieux.